Deixaria um bilhete curto. O mais curto possível. Algo como: deixo-lhe as chaves. Arrepiou-se ao ler. Coloquial demais. Nada disso. Precisava de uma frase curta, rápida como o caso entre eles. Caso, romance, amor frenético, não importa. Acabara e ponto. Portanto, era preciso criar um bilhete curto. Rápido. Mas com um quê suave. Suave? Nada disso. Tudo fora suado entre eles. Tudo uma releitura besta de outros experimentos de amor. Precisava inventar o que escrever. Circulou pelo apartamento com as chaves nas mãos. Olhou os detalhes do quadro de um pintor desconhecido que detestara. Cedera o olhar porque ele dizia “isso é arte pura”. Sentou-se no chão e rastreou até perceber solidão ao pé da mesinha, onde os livros preferidos dele ficavam largados. Caminhou até lá e deixou as chaves sobre o primeiro livro. Memoria de mis putas tristes.

(do you know where's your love, all mighty ?)