Mayilkan (ou olho de pavão)

É que as manhãs me esquecem. Invoco essa espécie de esquecimento. Não ouço sol e sequer pretendo estender o novo dia. Embalada pelo travesseiro, aqueço as mãos entre as pernas, me recolho e fecho os olhos contra a parede. Invento uma para treinar meus murros quando nada sangra perto. E se nada sangra perto...
Volto à Índia. Com seus homens, mulheres, templos, crianças e uma mesma fome infinita que ora me consome. Suas preces sem pressa, seus deuses coloridos que lhes douram as horas.
Minha pouca fé dá as sete voltas em sentido anti-horário. Rajah Indran me confiou que tudo e todos - sem exceção - funciona.
Rajah, eu continuo desconfiando de quase tudo.
Ainda como maçãs à primeira hora do dia e me embriago cedo com a suavidade da seda que envolve a paixão.