Alumiada

Mudando de rumo...

2006-08-18T10:56:00.000-03:00

Durante bom tempo, hospedei por aqui, as minhas sandices literárias. Como sempre, recebi por meio dos comentários, estímulo suficiente para não desistir de tentar entender esse nosso fascínio por literatura.
Veio o convite, de uma turma muito boa, SELVAGEM , o que me permite ter um outro endereço onde espero que vocês me visitem. Diana-Dru, a entidade que me assinou durante três anos, continuará Alumiada. E na dúvida, queimando noites.

Espero vocês!

http://naselva.com/valeria

* este espaço continuará online até 1º de setembro de 2006.

Maria da lua cismada

2006-08-16T09:21:00.000-03:00

uma mulher cheia de cacarecos

Que defende teses e mais teses sobre sexo, amor, ódio, paixão e outras parafernálias. Anda pela Ilha numa saia de chita ostentando um sorriso muito branco. Diz que o melhor do dia é caçar um meio de caminho. Tem sete pontes pelo coração. Todas com nome.

Maria é mesmo da lua cismada! Tem uma têmpera machadiana que não entende nada sobre olhar incolor. Foi batizada com um redemoinho bem no alto da cabeça e ama do mesmo tamanho o TUDO e o nada.

Gosta de contar que o centro da sua cabeça é um enigma, coisa assim, sem explicação. Que o mandou benzer, lua e meia, sete noites, pra quando o passado a invocar, ela poder colidir sem medo das núpcias.

Ê Maria!

A Anistia do Adeus

2006-07-22T06:47:00.000-03:00

Não há verbo.
Há o olhar que asila o seu:
Torto, desavisado e casmurro.
Espalhado sobre a mesa,
Como pão.

Solstício

2006-06-22T09:43:00.000-03:00

Ao fundo com os lagos gelados!

Lá está o tal porto
onde as correntes
~ entre barcos ~
marcham de volta.

Ancorado o frio,
Então... é inverno?

O Observador

2006-06-08T10:29:00.000-03:00

(de um lugar demasiado magro)

Nessa alma
estante alta
conforto
mil prateleiras
cem gavetas empoeiradas
dez recados desesperados
e outros tantos
poemas sujos.

Tudo o mais
é um pote
à parte.

Mystery

2006-05-22T19:31:00.000-03:00

ela tinha jeito de pedra.
guardava um adeus breve para toda cena de encontro. não economizava flores. beco sem saída, ela dizia, é a vida. uma relíquia. uma coisa tardia e escondida. um tesouro. entranha do mundo, ela conhecia. chamuscava a ponta dos dedos em luz de vela e desmoronava sobre tapetes como ninguém. corria riscos e esperava uma passagem de novela das oito. mas apenas morreu. ou não.

Caçada

2006-05-19T13:48:00.000-03:00

Achei tua roupa perdida.
Uma calça
Uma camisa
E uns fios
Desse meu cabelo
Suicida
Entre os lençóis.
Vivo.

O Absolutismo Verde

2006-05-16T10:39:00.000-03:00

Parecia um poema
Mas era só mais uma árvore.
Urbana e
Caduca
Coagindo chão.

Um dia de horóscopo para Madalena

2006-05-09T08:58:00.000-03:00

É que a loucura me invadiu logo no batismo. O padre disse: essa vai ser pagã. E assim venho regendo a desconstrução pelo mundo.

Não sei se me faço entender, Madalena. Não quero que você me explique nada. Mas solta esse cabelo e escova os dentes. Mostra o sorriso barroco. Seja ancestral, Madalena. Faça conta, que o que realmente conta, são nossas tranças que não param de crescer. Lembra o menino bonito de olhos tão cegos. Tropeçou numa jabuticaba e foi ficando roxo pra vida. Sem enfeite algum. Assustado. Madalena, ninguém tem culpa de você não ser apenas assim.

Ciranda (sem essa de super herói)

2006-05-05T09:19:00.000-03:00

Temo ida e vinda
E um mesmo lugar
Temo verbo esquisito
Violento
E ouso engrossar:

Temo gente

Temo gente que não admite
E Poesia é isso e aquilo

Temo(s) tantos ritmos
Tantas metrópoles

Temo palavra
Temo tudo o que é muito

E se arde
Mas não dói fundo

Temo(s) amor pequeno.

Diálogo

2006-05-02T20:00:00.000-03:00

ou para Dira, Tutti e Ilídio

Conversei sozinha
naquela língua estranha
que o mar cuspia

: onda a onda
: letra a letra

Crime em Cabo Branco

2006-05-02T19:41:00.000-03:00

Hoje
Atropelei versos
Chutei para o alto
Alguns verbos

E aprendi palavrões.

Dias Brancos

2006-04-28T13:08:00.000-03:00

Um dia,
ainda escrevo
sobre a pressa.
Essa
que disfarça
tormentas
e
acalma os dias
dos tolos
Sempre iguais.

Haja sais.

Mayilkan (ou olho de pavão)

2006-04-11T12:40:00.000-03:00

É que as manhãs me esquecem. Invoco essa espécie de esquecimento. Não ouço sol e sequer pretendo estender o novo dia. Embalada pelo travesseiro, aqueço as mãos entre as pernas, me recolho e fecho os olhos contra a parede. Invento uma para treinar meus murros quando nada sangra perto. E se nada sangra perto...
Volto à Índia. Com seus homens, mulheres, templos, crianças e uma mesma fome infinita que ora me consome. Suas preces sem pressa, seus deuses coloridos que lhes douram as horas.
Minha pouca fé dá as sete voltas em sentido anti-horário. Rajah Indran me confiou que tudo e todos - sem exceção - funciona.
Rajah, eu continuo desconfiando de quase tudo.
Ainda como maçãs à primeira hora do dia e me embriago cedo com a suavidade da seda que envolve a paixão.

2006-04-05T15:09:00.000-03:00

Deixaria um bilhete curto. O mais curto possível. Algo como: deixo-lhe as chaves. Arrepiou-se ao ler. Coloquial demais. Nada disso. Precisava de uma frase curta, rápida como o caso entre eles. Caso, romance, amor frenético, não importa. Acabara e ponto. Portanto, era preciso criar um bilhete curto. Rápido. Mas com um quê suave. Suave? Nada disso. Tudo fora suado entre eles. Tudo uma releitura besta de outros experimentos de amor. Precisava inventar o que escrever. Circulou pelo apartamento com as chaves nas mãos. Olhou os detalhes do quadro de um pintor desconhecido que detestara. Cedera o olhar porque ele dizia “isso é arte pura”. Sentou-se no chão e rastreou até perceber solidão ao pé da mesinha, onde os livros preferidos dele ficavam largados. Caminhou até lá e deixou as chaves sobre o primeiro livro. Memoria de mis putas tristes.

(do you know where's your love, all mighty ?)

Poesia pensa. Agraciada, bendita, louvada.

2006-03-07T19:40:00.000-03:00

Todas as noites e horas do dia-a-dia, coração, olhos e boca. Ritos de oferta. Amor não pergunta como ou até quando. Afinam sorrisos, projetos, propósitos. Ele escreve. Ela lê. Ela escreve. Ele ri. Poesia em todo canto da casa. Espalhada pelas almofadas, sai até da chaleira! Presente de bisavó, que ainda apita forte aquecendo água para chá e café. Há um descaminho pelo jardim até a cozinha. Cheio de Pessoa, Rilke e Clarice. É normal arrumar frutas enquanto se discute o jornal da manhã. Os risos e as vontades voam até o pote de biscoito austríaco e ali permanecem até a hora de dormir.

Os dias nascem times new roman. Escrever é razão também para brigas fenomenais. Daquelas de dar a cara ao vento, sair porta a fora, sob qualquer tempo. Que graça tem o som dos passos dele. Chutando folhas, devagar, na volta. Eu trato é de compor aquele olhar de porta à espera. Porque dizem que tudo termina um dia. São os pássaros de E. A. Poe. Para mim é caminho tudo o que não conheço. Tudo até ele.

Basta encantar-se. E só.

2006-03-04T23:55:00.000-03:00

Não havia qualquer estrela no canto do olho do dia, até o mágico surgir do nada à minha esquerda, segurando uma cartola, sorrindo sem lebres, cercado de malabares. A bailarina cruzou o asfalto quente, batizando os pés entre piruetas e espirais com fitas. A música começou a tocar vinda da calçada. O homem de sobretudo, sob um sol de quarenta graus, segurava embrulhos e um olhar de sonho. Como personagem do Cirque du Soleil, o velho sorria sozinho, alimentando pombos imaginários. Em fração de segundo, surgiu a atriz. Empertigou-se diante da primeira fila de carros e declamou um poema com uma tristeza que a honrava. No carro ao lado, uma mulher mastigava com força, às pressas, sem graça, um sanduíche. Caberia rir, mas não era o caso. O sinal abriu, o espetáculo parou. Arranquei de alma farta. Os artistas foram sumindo, deixando-me menos só pelo asfalto. O sinal foi ficando para trás e uma certeza ganhou velocidade: o mundo, para alguns, é mesmo monótono e monocromático.

O Tempo

2006-02-06T20:47:00.000-02:00

Para lá do jardim
Há o velho caminho batido.

E vai desde o que vejo
Até onde penso
E avança.

Um amor de Maria

2006-01-30T15:09:00.000-02:00

Há o amor
Que também passa roupas
Também brinca
Tem mau humor

E despeja ira como ninguém,
Sobre a louça da noite anterior.

Sentença

2006-01-30T15:03:00.000-02:00

Sob a pena,
Qualquer papel
É presa
Em branco.

Qualquer papel.

The Closet (O Almário)

2006-01-03T09:51:00.000-02:00

Gavetas a sete chaves
Com senha e taramela

Sem segredos.

Todo tato, se me enruga, vira página.

2005-12-30T04:24:00.000-02:00

Eu teço canções.
Mantras.

Palavras aquecidas no fundo de um caderno.

Tenho alma errante.
Escassamente farta.
Cheia de prefácios.

Como poesia de rodapé.
Sou curta.
Pequena.
Cismada.

Portrait

2005-12-29T23:29:00.000-02:00

Nada sei.

Mas tateio palavra como quem cata brinco no escuro.

Não perco a procura de vista.

Invento saltos

Pulo rimas

E jogo.

Solidão, um jeito de andar desajeitado

2005-12-29T23:23:00.000-02:00

Andou pelo dia todo com aquele par de sapatos escolhido. O que lhe apertava a garganta era o nó. Deixar a caixa de ressonâncias aberta era sinal de distração. A atenção voltada para o movimento do mundo. Sapatos de salto escoltavam sua vontade de caminhar sem destino. Descortinada ela nunca seria. Poria seu dia em ordem assim que escrevesse em casa. E colocaria no papel os olhares que teimava ver. O desejo de comungar com o mundo. Viu um menino entregando flor no sinal. Dono de um sorriso que imitaria até aprender! Desejou ser flor para andar pela mão do menino e morrer doada viva. A vida passa depressa. Não que ela olhe. Mas o que fazer com o que vê?

Amar na corda bamba, entre outras coisas

2005-12-29T23:22:00.000-02:00

Minha estante é cheia de pensamento dos outros. Tenho olhar que desalinha livros. Cada um em seu lugar. Tenho o hábito de andar pela rua desarrumando pessoas. Vitrines mostram exatamente o que se projetou ver. Sei de uma porta secreta que dá lugar ao que fica escondido. Devo estar abarrotada com verso que não encontra saída. Por isso olho bem pra o que voa até não conseguir mais ver. Quando corro os olhos pelas vitrines que andam e falam, eu cravo sorriso de gente.

Temo silêncio encorpado que poda tudo à minha volta. O desespero me desafia. Contraio a razão quando compreendo poesia. Mil cacos em papel guardam de mim a palavra amassada. Nenhuma frase sozinha é chuva que compreende ilha. E sempre me falha o barco à hora de abraçar o cais.

In Natura

2005-12-29T23:10:00.000-02:00

Ajeitei flor para aquecer vasos. Alinhei quadros até encantar os cantos das paredes. Sorri para os deuses e assim me cerquei de inebriadas bobagens. Conversei comigo mesma sempre à mesma sombra da tarde. Fui um espécime em ebulição, nativa dos laços. Quando plantei árvore, desejei virar folha e proteger o fruto.

Cultivei manias como a de ver estrelas de dia e pernoitar as noites, claro. Hoje não tenho uma fruta preferida, apenas meus versos mordidos. Esse apetite que só passa ao beliscar realidade e uma tal de lucidez que se acalma quando sonho pesado. Um dia por vez.

Pagã

2005-12-29T23:09:00.000-02:00

Batizei-me nas águas geladas de um vale inventado. Cortejei fases da lua e poetas, numa pluralidade cheia de cismas sobre as cores absolutas, invisíveis. Oscilei muitas vezes entre a virtude de um texto simples e a mesmice de escrever até escrever.

Noites são noites. Pensamentos encharcados são estranhas combinações e se aglomeram por entre os velhos cadernos. Chavões inúteis criam páginas brancas.

Alguns textos atropelam pensamentos e nascem. São rabiscos esgotados. O que não entendo, permanece refugiado porque escondido seguro está. Até que a luz se faça, até que o que em mim se disfarça, até que o até aconteça, eu escrevo erro berro e borro. Pagã.

It could be Chagall

2005-12-29T23:04:00.000-02:00

P o r q u e n a p e l e é m a i s p r o f u n d o ?

Tenho um canto contra luz.

Um clarim na noite.

Um céu que também arde.

E uma lua tímida.

Alumiada

2005-12-29T22:47:00.000-02:00

Com a alma roubada pedra a pedra.

Por sobre os telhados de vidro
Quando os fios não me alcançam
Eu danço.

Sem holofotes.

Sob teu olhar estrela
Lanterna
Eu danço.